E você  nem se importa se a bebida vale mais que o amor da minha vida, tá na hora de usar o telefone e explicar: “garota eu sou assim mesmo!”... e torcer pra que eu não me mate sem querer, de novo.

Me mato tantas vezes em uma só vida.

Ele me diz que vai me aguentar até não me aguentar mais, acho difícil, mas não tenho mais em quem confiar, já que em mim não dá. 

agora, se você tivesse que ensinar escrita criativa, ele perguntou, o que você lhes diria?

eu lhes diria para ter um caso de amor
fracassado, hemorróidas, dentes podres
e beber vinho barato,
para evitarem a ópera e o golfe e o xadrez,
seguirem trocando a guarda de suas
camas de parede em parede
e depois eu lhes diria para terem
outro caso de amor fracassado
e nunca usar uma fita de seda na máquina
de escrever,
evitar os piqueniques em família
ou serem fotografados em um jardim coberto de
rosas;
para lerem Hemingway apenas uma vez,
pularem Faulkner
ignorarem Gogol
olharem fixo para as fotos de Gertrude Stein
e ler Sherwood Anderson na cama
comendo biscoitos Ritz água e sal,
perceberem que as pessoas que não param
de falar sobre liberação sexual
na verdade estão mais assustadas do que vocês.
para ouvirem E. Power Biggs debulhar o
orgão no rádio enquanto estão
fumando um Bull Durham no escuro
numa cidade estranha
restando apenas um dia pago de aluguel
após terem desistido de tudo
amigos, parentes e empregos.
jamais se considerem superiores
ou dentro da média
nem nunca tentem sê-lo.
tenham um outro caso de amor fracassado.
observem uma mosca sobre uma cortina de verão.
jamais tentem ter sucesso.
não joguem sinuca.
deixem que uma fúria legítima tome conta de vocês
quando seus carros estiverem com o pneu no chão.
tomem vitaminas mas não levantem pesos nem corram.

então depois disso tudo
revertam o processo.
tenham um bom caso de amor.
e a coisa
que talvez aprendam
é que ninguém sabe nada -
nem o Estado, nem os ratos
nem a mangueira no jardim nem a Estrela Polar.
e se por acaso você me pegar
ensinando numa classe de escrita criativa
e me ler este poema
eu lhe darei um A com louvor
bem no olho
do seu cu.

(Charles Bukowski)

Eu saberia dar o melhor de mim

                Me permito trazer uma sacola com vodca decente, pão francês, cigarros e balas de hortelã, e também comprimidos pra ressaca. Sei que você é um prisioneiro , e se não sei bem, pelo menos finjo com graça.

                Ajudo a enxotar o cara do aluguel, pego a correspondência e jogo fora sem abrir porque sou esperta, sei que gente como você não recebe cheques de fundações, revistas nem cartões de Natal, que o mundo lá fora só quer encher o seu saco. Não digo que você é infiel, digo que você se vira como pode.

               Eu coço as suas costas e não faço perguntas. Qualquer um, menos você, poderia me amar. Não preciso de um menino ciumento, não quero um amável que rala a bunda para ganhar umas migalhas. Me entrego ao prisioneiro, ao cara que bate a porta e apaga este mundo nojento com sua grosseria sob medida e suas putinhas honoráveis. Sou capaz de limpar persianas sem fazer comentários, mas não sei quando é hora de ir embora, e  jamais levarei uma estúpida flor ao seu túmulo.

Soo como uma velha canção.

Brinde à mim.

1. Quem é você?

Eu sou uma estudante.

Uma louca metódica.

Uma bêbada chic. 

Sonhando.

2. O que você gosta de ouvir?

Gosto de ouvir o que ele diz entre o oi e o tchau.

3. O que é beleza?

Beleza é a boca do Matheus, os olhos do Rapha, o sorriso do Yuri, meus seios no espelho.

4. O que é prazer?

Prazer é chegar e assistir o sorriso, no momento que ele inclina a cabeça, oferecendo o pescoço. 

5. O que é amor?
Talvez uma coisa que tenha me acometido uma vez e que não deu certo, por isso encaro Cazuza como conselho e vejo o amor como um abraço curto pra não sufocar.


6. É fácil perceber o momento que um homem se apaixona por você?
Não dá pra saber, porque quando um cara se apaixona por mim é porque ele quer desafio. Logo depois ele desiste, ou eu. 


7. 10 coisas que você gostaria de fazer antes de morrer:

Um curso de fotografia

Viajar de balão

Conhecer a Europa inteira

Aprender a tocar gaita certo

Ter tantos filhos quantos eu conseguir criar

Assistir a aurora boreal

Ganhar o nobel

Comprar um chapéu panamá

Ser dançarina de pole dance
Envelhecer

8. Você tem medo da morte?
Não entendo de morte.


9. Como gostaria de morrer?

Quero morrer de um orgasmo fulminante depois de 2.074, depois de comer lasanha e tomar 30 chopes...será um petit mort eterno rs 

A paixão dos marginais que comem a vida e soltam palavras e armas. A paixão dos poetas que comem o tempo e cospem ponteiros e facas. A paixão dos malditos que a vida os come. 
Virando história incomum, vivendo do outro lado, fazendo da vida curta mais um dos excessos, e sendo sucumbida por ela. Mesmo assim, vivendo. 

meu encanto tem a cor da flor de prata
que chegou pelo correio
na promessa de 'ano bom'

no mesmo dia em que encontrei com o poeta
que adivinhou em versos a nossa comunhão.